Es gibt Tage, da scheint jedes Sprechen fern.
Sicher, sie winkt mir schon am Morgen zu, die Zauberwimmelkiste mit Zeichenzubehör.
Manchmal winkt die Zauberin in mir einfach ab und legt den Besenflieger zur Seite.
Keine Zeichenketten schmiegen.
Dem Wertwehrdienst entsagen.
Überall die alten, zerklüfteten Wortlandschaften; Licht und Schatten genießen ihr ewiges Mosaikspiel.
Das Mehr strömt hinein, sich in unzähligen Spalten verfließend.
Und wenn wir doch jeden Tag eine andere Sprache sprechen?
Werden wir dann jeden Morgen neu geboren, auf der Asche der Vortagworte, der Morgensonne scheu entgegen blinzelnd?
Ich glaube nicht.
Irgendwann kippt der Zeichenzuber um und bestreut unser Zauberhaupt mit Wortzubehör … Die Spalten füllen sich auf.
Der Besen grinst sein ewiges Lied.